El operario

Llevo un tiempo marcando a ese operario de la obra que se ve desde la ventana de la oficina. No es que el tipo en cuestión esté especialmente bueno, pero me pone el hecho de poder observarlo sin ser descubierto. Y por qué no decirlo: me dejo llevar por el trasnochado fetichismo de que se trata de un operario, de un tío supuestamente rudo y macho en extremo. Hasta me he hecho una paja en los servicios imaginando que me practica alguna que otra cerdada.

Hoy lo he pillado in fraganti, echándose una siestecilla después del bocata del medio día. Mira qué boca y mira esa mano dejada caer despreocupadamente cerca de su paquete. Hum... si hasta me entran ganas de que me haga algo, lo que sea, yo qué sé, con esa zapatilla de deporte...

Y de repente se despierta y... ¡Coño, parece que va a mear! ¿No irá a sacarse la chorra? ¡Qué cabrón!

Ah, pero no, no se ha puesto a mear, pero... ¿no irá a quitarse el pantalón?

¡Que sí, que sí, que se está quitando el pantalón!

¡Joder, vaya muslacos! (No tiene por qué ser cierto que tiene unos pedazo de muslos, pero la excitación es así.) Y esa mano... Anda, tócate un poco el paquete, que me vas a poner muy burro. Venga, aunque sea un pellizquito para recolocarte la polla...

Y el muy hijoputa no lleva calzoncillos blancos, me cago en...

Joder, el jefe me ha llamado y ahora a ver cómo disimulo la tienda de campaña...